El Hermano Pedro comenzó a mirar al Diablo con desconfianza hasta que se dio cuenta de que, en definitiva, era ésa la única forma de mirar a tal personaje. Sin duda que en este momento el Mentiroso estaba urdiendo alguna de las suyas. Carraspeó y comenzó a hablar tímidamente:

—¿Y dices que eso de la saturación del mercado es una ley económica?  ¿Y qué tiene que ver la economía con los santos? 

—Mucho, imbécil, mucho. Ignoras que lo esencial del marxismo está edificado sobre el cimiento de la Economía. Francamente, no sé que hubiera hecho mi amigo Marx sin ella. Yo mismo no sabría como agradecerle la cantidad de gente que ha llevado a mi Mansión. Sí, sí, a esa misma que dicen los expertos que está vacía; ¿serán burros…?  A veces pienso que confunden mi Morada con sus cabezas. Pero es que además están las Altas Finanzas, los grandes Bancos…, ¡pero cómo me regocijaría, si pudiera, cuando pienso en esto…!  Con tales instrumentos, y con el enorme potencial de manejo que proporcionan, me he introducido incluso en el [censurado]. ¡Huy, chico, pero es que el sucedáneo de alegría que me permiten, a pesar de todo, me distrae…!  Pero, bueno, volvamos a tus santos. –

El Hermano Pedro se sobresaltó al oír la blasfemia:

—¡Por todos los santos, Satanás!  ¡No digas disparates…! 

El Demonio sintió un repeluzno que, en situación normal, tendría que haber sido de gozo:

—¿Los santos…?  ¿Has dicho los santos, desgraciado…?  ¡Pero si ésa ha sido una de mis mejores jugadas de los últimos tiempos…!  ¡Cuánto siento no poder dar saltos de gozo!  Sí, ya sé que puedo darlos, desde luego; pero no de gozo. Pues verás…

Nueva, y esta vez nerviosa interrupción del Hermano Pedro. Al fin se decidió a hablar:

—¡Bueno, bueno…!  Pero es que estoy pensando que los frailes habrán terminado ya sus rezos.

—Tranquilo, fraile infeliz… —continuó Satanás— Lo he previsto y he abierto un paréntesis en la estructura del tiempo para detenerlo. No los han terminado. En realidad tendría que decir que ni siquiera los han comenzado, pues rezan con una maravillosa rutina a la que ya están acostumbrados; y además apenas si creen en lo que dicen. Es otro de los grandes logros, conseguidos por mí y mis agentes, en los conventos y monasterios de la dulce era postconciliar. Y porque no quiero hablarte de los de monjas, mi cándido y despreciable fraile; ¡si te contara…!  A propósito: ¿No has visto a tu Abad?  Al principio me costó algún esfuerzo; pero al fin pude conseguir que aprendiera a mirar el mundo por un canuto.

El Hermano Pedro abrió la boca con asombro, hasta que por último pudo continuar:

—¿Por un canuto, dices…? 

—¡Claro, hombre…!  Este sujeto, como cualquiera de vosotros los que os llamáis con el aborrecible nombre de cristianos, pero sobre todo como Abad, tendría que haber abierto su corazón a las cosas de lo Alto… ¿Cómo fue lo que dijo aquél maldito Saulo que al final se me escapó…?  “Buscad las cosas de arriba,” o algo así, y basta pues siento asco al recordarlo. O aquel otro desgraciado Obispucho africano —¿se llamaba Agustín?

— que también decidió traicionarme y cambiar de chaqueta (a veces pienso que, acerca de este punto, el clero en general os parecéis mucho a los políticos). ¿Qué era lo que decía…?  ¡Ah, sí!  Aquello de “Nos hiciste Señor para tí”, etc.

Este poema escrito por el P. Alfonso se encuentra al final de esta charla.

Ya el gélido invierno alza sus reales,

da la primavera de vida señales,

ya el bosque se llena de trinos y flores

y el águila altiva vuela en los alcores.

Buscando tus huellas voy por el sendero

que del hondo valle sube hasta el otero;

y el dolor me mata cuando tú te escondes,

y a mis tristes quejas tú ya no respondes.

Y en las suaves tardes de la primavera,

como si a tu lado de nuevo estuviera,

entre los pinares, a su tibia sombra,

el lamento escucho de la dulce alondra.

This poem written by Fr. Alfonso is at the end of today’s talk.

Now the icy winter breaks camp,

spring gives signs of life.

now the forest fills with flowers and trills

and the haughty eagle soars above the hills.

Along the path I go, in search of the prints of your feet

up to the ridge, from the valley deep;

and pain takes my life, when you hide,

and you answer no longer my saddened cry.

And in the soft evenings of spring,

as if at your side, I were once again,

amidst the pines, under their lukewarm veil,

the lament of the sweet skylark I hail